LOS POETAS QUE LEÍ
POESÍA CONVERSACIONAL
Por Joel Lenner Castañeda Dueñas
ROQUE DALTON
Nombre completo
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Roque Antonio Dalton García
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Nacionalidad
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Salvadoreño
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Lugar y fecha
de Nacimiento
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San Salvador (El Salvador), 14 de mayo de 1935
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Lugar y fecha
de defunción
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San Salvador (El Salvador), 10 de mayo de 1975
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Obra cumbre
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Taberna y otros lugares (Poesía, 1969)
Las historias prohibidas de Pulgarcito (1975)
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Obras
importantes
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Mía junto a los pájaros (Poesía, 1957)
La ventana en el rostro (Poesía, 1961)
El turno del ofendido (Poesía, 1964)
El mar (Poesía, 1964)
Poemas (Poesía, 1968)
Los pequeños Infiernos (Poesía, 1970)
Pobrecito Poeta que era yo (Novela, 1981)
Los Hongos (Poesía, 1989)
Un libro levemente odioso (Poesía, 1989)
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Movimiento
Literario
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Postvanguardismo - Coloquialismo (Poesía social)
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Datos
biográficos
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* Desde joven se inmiscuyó con
gente de ideales socialistas y comunistas, teniendo así la oportunidad de
viajar a la URSS, en la que fortalecerá sus ideales revolucionarios, por lo
que posteriormente se afiliará al Ejército Revolucionario del Pueblo
(ERP), organización armada opuesto al imperialismo norteamericano.
* En 1960 es encarcelado, por
sus constantes participaciones en revueltas contra el gobierno José María
Lemus; sin embargo no tardaría en ser derrocado el presidente, y él puesto en
libertad; viaja entonces a Corea del Norte, Rusia, México, Cuba y
Checoslovaquia.
* A su regreso, vuelve a
participar junto al ERP, sin embargo sería acusado por sus propios
compañeros de pertenecer al Servicio de Inteligencia de Estados Unidos
y al Servicio de Inteligencia de El Salvador, por lo que es fusilado,
un 10 de mayo de 1975.
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Importancia
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* Una de las voces sociales más
importantes de la poesía latinoamericana.
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POEMA DE AMOR
Los
que ampliaron el Canal de Panamá
(y
fueron clasificados como "Silver roll" y no como "Gold roll"),
los
que repararon la flota del Pacífico
en
las bases de California,
los
que se pudrieron en la cárceles de Guatemala,
México,
Honduras, Nicaragua,
por
ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por
hambrientos,
los
siempre sospechosos de todo
("me
permito remitirle al interfecto
por
esquinero sospechoso
y
con el agravante de ser salvadoreño"),
las
que llenaron los bares y los burdeles
de
todos los puertos y las capitales de la zona
("La
gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los
sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los
reyes de la página roja,
los
que nunca sabe nadie de dónde son,
los
mejores artesanos del mundo,
los
que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los
que murieron de paludismo
o
de las picadas del escorpión o de la barba amarilla
en
el infierno de las bananeras,
los
que lloraran borrachos por el himno nacional
bajo
el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,
los
arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los
guanacos hijos de la gran puta,
los
que apenitas pudieron regresar,
los
que tuvieron un poco más de suerte,
los
eternos indocumentados,
los
hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los
primeros en sacar el cuchillo,
los
tristes más tristes del mundo,
mis
compatriotas,
mis
hermanos.
ALTA HORA DE LA NOCHE
Cuando
sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque
se detendrá la muerte y el reposo.
Tu
voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería
el tenue faro buscado por mi niebla.
Cuando
sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia
flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No
dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo
sueño, he amado, he ganado el silencio.
No
pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde
la oscura tierra vendría por tu voz.
No
pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando
sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.
DESNUDA
Amo
tu desnudez
porque
desnuda me bebes con los poros,
como
hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu
desnudez derriba con su calor los límites,
me
abre todas las puertas para que te adivine,
me
toma de la mano como un niño perdido
que
en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu
piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa
a ser mi universo, el credo que me nutre;
la
aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando
junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando
te me desnudas con los ojos cerrados
cabes
en una copa vecina de mi lengua,
cabes
entre mis manos como el pan necesario,
cabes
bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El
día en que te mueras te enterraré desnuda
para
que limpio sea tu reparto en la tierra,
para
poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte
en cada río los cabellos dispersos.
El
día en que te mueras te enterraré desnuda,
como
cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
EL GRAN DESPECHO
País
mío no existes
sólo
eres una mala silueta mía
una
palabra que le creí al enemigo
antes
creía que solamente eras muy chico
que
no alcanzabas a tener de una vez
Norte
y Sur
pero
ahora sé que no existes
y
que además parece que nadie te necesita
no
se oye hablar a ninguna madre de tí
Ello
me alegra
porque
prueba que me inventé un país
aunque
me deba entonces a los manicomios
soy
pues un diocesillo a tu costa
(Quiero
decir: por expatriado yo
tú
eres ex patria)
EL VANIDOSO
Yo
sería un gran muerto.
Mis
vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con
esos deliciosos colores del veneno.
Habría
flores de todos los aromas en mi tumba
e
imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis
ocultas palabras de congoja.
Tal
vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero
solamente tú recordarías
mi
manera de mirar a los ojos.
Una
de las caras del amor es la muerte,
en
el humo de esta época eternamente juvenil.
¿Qué
me queda ante ti sino la perplejidad de los reyes,
los
gestos del aprendizaje ante la crecida del río,
las
huellas de la caída de bruces entre la ceniza?
La
propia juventud decrece
y
trota la melancolía como una mula.
HORA DE LA CENIZA
Finaliza
septiembre. Es hora de decirte
lo
difícil que ha sido no morir.
Por
ejemplo, esta tarde
tengo
en las manos grises
libros
hermosos que no entiendo,
no
podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y
me cae sin motivo el recuerdo
del
primer perro a quien amé cuando niño.
Desde
ayer que te fuiste
hay
humedad y frío hasta en la música.
Cuando
yo muera,
sólo
recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi
bandera sin derecho a cansarse,
la
concreta verdad que repartí desde el fuego,
el
puño que hice unánime
con
el clamor de piedra que exigió la esperanza.
Hace
frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando
yo muera
dirán
con buenas intenciones
que
no supe llorar.
Ahora
llueve de nuevo.
Nunca
ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como
hoy.
Siento
deseos de reír
o
de matarme.
NO TE
PONGAS BRAVO POETA
La
vida paga sus cuentas con tu sangre
y
tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.
Cógele
el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala
y haz en ella tu pelea de fuego,
rellénale
la tripa majestuosa, préñala,
ponla
a parir cien años por el corazón.
Pero
con lindo modo, hermano,
con
un gesto
propicio
para la melancolía.
Y, SIN EMBARGO, AMOR,
A TRAVÉS DE LAS LÁGRIMAS…
Y,
sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
yo
sabía que al fin iba a quedarme
desnudo
en la ribera de la risa.
Aquí,
hoy,
digo:
siempre
recordaré tu desnudez entre mis manos,
tu
olor a disfrutada madera de sándalo
clavada
junto al sol de la mañana;
tu
risa de muchacha,
o
de arroyo,
o
de pájaro;
tus
manos largas y amantes
como
un lirio traidor a tus antiguos colores;
tu
voz,
tus
ojos,
lo
de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba
sostener con las palabras.
Pero
ya no habrá tiempo de llorar.
ha
terminado
la
hora de la ceniza para mi corazón:
Hace
frío sin ti,
pero
se vive.
YO
ESTUDIABA EN EL EXTRANJERO EN 1953
Era
la época en que yo juraba
que
la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
y
que la nacionalidad era una cólera llameante
como
cuando una tipa de la calle Bandera
no
me quiso vender otra cerveza
porque
dijo que estaba ya demasiado borracho
y
que la prueba era que yo hablaba harto raro
haciéndome
el extranjero
cuando
evidentemente era más chileno que los porotos.
AMÉRICA
LATINA
El
poeta cara a cara con la luna
fuma
su margarita emocionante
bebe
su dosis de palabras ajenas
vuela
con sus pinceles de rocío
rasca
su violincito pederasta.
Hasta
que se destroza los hocicos
en
el áspero muro de un cuartel.
ARTE
POÉTICA
Poesía
Perdóname
por haberte ayudado a comprender
que
no estás hecha sólo de palabras.
ATALAYA
Una
religión que te dice que sólo hay que mirar hacia arriba
y
que en la vida terrenal todo es bajeza y ruindad
que
no debe ser mirado con atención
es
la mejor garantía para que tropieces a cada paso
y
te rompas los dientes y el alma
contra
las piedras rotundamente terrenales.
LOS LOCOS
A
los locos no nos quedan bien los nombres.
Los
demás seres
llevan
sus nombres como vestidos nuevos,
los
balbucean al fundar amigos,
los
hacen imprimir en tarjetitas blancas
que
luego van de mano en mano
con
la alegría de las cosas simples.
Y
qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los
pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los
Alejandros con olor a mar!
Todos
extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus
nombres envidiables como banderas bélicas,
tus
nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque
ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
Pero
los locos, ay señor, los locos
que
de tanto olvidar nos asfixiamos,
los
pobres locos que hasta la risa confundimos
y
a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo
vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos
como mínimos animales de plata,
viendo
con estos ojos que ni el sueño somete
que
no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
Los
locos no podemos anhelar que nos nombren
pero
también lo olvidaremos…
MI DOLOR
Conozco
perfectamente mi dolor:
viene
conmigo disfrazado en la sangre
y
se ha construido una risa especial
para
que no pregunten por su sombra.
Mi
dolor, ah, queridos,
mi
dolor, ah, querida,
mi
dolor, es capaz de inventaros un pájaro,
un
cubo de madera
de
esos donde los niños
le
adivinan un alma musical al alfabeto,
un
rincón entrañable
y
tibio como la geografía del vino
o
como la piel que me dejó las manos
sin
pronunciar el himno de tu ancha desnudez de mar
Mi
dolor tiene cara de rosa,
de
primavera personal que ha venido cantando.
Tras
ella esconde su violento cuchillo,
su
desatado tigre que me rompió las venas desde antes de nacer
y
que trazó los días
de
lluvia y de ceniza que mantengo.
Amo
profundamente mi dolor,
como
a un hijo malo.
EL SALVADOR SERÁ
El
Salvador será un lindo
y
(sin exagerar) serio país
cuando
la clase obrera y el campesinado
lo
fertilicen lo peinen lo talqueen
le
curen la goma histórica
lo
adecenten lo reconstituyan
y
lo echen a andar.
El
problema es que hoy El Salvador
tiene
como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil
callos y algunas postemillas
cánceres
cáscaras caspas shuquedades
llagas
fracturas tembladeras tufos.
Habrá
que darle un poco de machete
lija
torno aguarrás penicilina
baños
de asiento besos pólvora.
REFERENCIAS BIBLIOGRÁFICAS
Las imágenes y textos han sido recuperadas de:
https://www.lapagina.com.sv/general/sala-admite-demanda-contra-fgr-por-no-investigar-asesinato-del-poeta-roque-dalton/
http://amediavoz.com/dalton.htm
https://www.poemas-del-alma.com/roque-dalton-garcia.htm
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