LOS POETAS QUE LEÍ
POESÍA
CONVERSACIONAL
Por Joel Lenner Castañeda Dueñas
NICANOR PARRA
Nombre
completo
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Nicanor Parra Sandoval
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Nacionalidad
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Chileno
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Lugar y
fecha de Nacimiento y Defunción
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Chillán (Chile), 5 de setiembre de 1914
Santiago (Chile), 23 de enero de 2018 |
Obra
cumbre
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Poemas y antipoemas (Poesía, 1951)
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Obras
importantes
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Cancionero sin nombre (Poesía, 1935)
La cueca larga (Poesía, 1958)
Versos de salón (Poesía, 1962)
Manifiesto (Poesía, 1963)
Canciones rusas (Poesía, 1967)
Obra gruesa (Poesía, 1969)
Artefactos (Poesía, 1972)
Sermones y prédicas del Cristo de Elqui (Poesía,
1977)
Nuevos sermones y prédicas del Cristo de Elqui
(Poesía, 1979)
Chistes para desorientar a la policía (Poesía,
1983)
Hojas de parra (Poesía, 1985)
Poemas para combatir la calvicie (Poesía, 1993)
Obras completas I & algo + (Poesía, 2006)
Discursos de sobremesa (Poesía, 2006)
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Movimiento
Literario
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Postvanguardismo – Antipoesía
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Datos
biográficos
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* Su vasto conocimiento y su dedicación íntegra a los estudios, hizo
que pudiera obtener becas de estudio en estados Unidos e Inglaterra. Sin
embargo en 1933 ya había sido graduado por la Universidad de Chile en física
y matemática.
* Para 1946, viaja a Estados Unidos a estudiar mecánica avanzada y en
1949 esta ya en Inglaterra, estudiando cosmología en Oxford. En 1951, de
vuelta en Santiago comienza a difundir su nueva postura poética, la
antipoesía, la cual exalta la práctica de una nueva poesía, en la que el
lenguaje poético recargado y rebuscado, no sea más el modelo a seguir, “en poesía se puede todo”, dice.
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Importancia
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* Premio Nacional de Literatura 1969
* Beca Guggenheim de 1972
* Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo 1991
* Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2000
* Candidato al Premio Nobel de Literatura en varias ocasiones
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ES OLVIDO
Juro que no
recuerdo ni su nombre,
mas moriré
llamándola María,
no por simple capricho
de poeta:
por su aspecto de
plaza de provincia.
¡Tiempos
aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven
pálida y sombría.
Al volver una
tarde del Liceo
supe de la su
muerte inmerecida,
nueva que me
causó tal desengaño
que derramé una
lágrima al oírla.
Una lágrima, sí,
¡quién lo creyera!
y eso que soy
persona de energía.
Si he de conceder
crédito a lo dicho
por la gente que
trajo la noticia
debo creer, sin
vacilar un punto,
que murió con mi
nombre en las pupilas,
hecho que me
sorprende, porque nunca
fue para mí otra
cosa que una amiga.
Nunca tuve con
ella más que simples
relaciones de
estricta cortesía,
nada más que
palabras y palabras
y una que otra
mención de golondrinas.
La conocí en mi
pueblo (de mi pueblo
sólo queda un
puñado de cenizas),
pero jamás vi en
ella otro destino
que el de una
joven triste y pensativa.
Tanto fue así que
hasta llegué a tratarla
con el celeste
nombre de María,
circunstancia que
prueba claramente
la exactitud
central de mi doctrina.
Puede ser que una
vez la haya besado,
¡Quién es el que
no besa a sus amigas!
Pero tened
presente que lo hice
sin darme cuenta
bien de lo que hacía.
No negaré, eso
sí, que me gustaba
su inmaterial y
vaga compañía
que era como el
espíritu sereno
que a las flores
domésticas anima.
Yo no puedo
ocultar de ningún modo
la importancia
que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el
favorable influjo
que hasta en las
mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aun,
que de la noche
fueron sus ojos
fuente fidedigna.
Mas, a pesar de
todo, es necesario
que comprendan
que yo no la quería
sino con ese vago
sentimiento
con que a un
pariente enfermo se designa.
Sin embargo
sucede, sin embargo,
lo que a esta
fecha aún me maravilla,
ese inaudito y
singular ejemplo
de morir con mi
nombre en las pupilas,
ella, múltiple
rosa inmaculada,
ella que era una
lámpara legítima.
Tiene razón,
mucha razón, la gente
que se pasa
quejando noche y día
de que el mundo
traidor en que vivimos
vale menos que
rueda detenida:
Mucho más
honorable es una tumba,
vale más una hoja
enmohecida,
nada es verdad,
aquí nada perdura,
ni el color del
cristal con que se mira.
Hoy es un día
azul de primavera,
creo que moriré
de poesía,
de esa famosa
joven melancólica
no recuerdo ni el
nombre que tenía.
Sólo sé que pasó
por este mundo
como una paloma
fugitiva:
La olvidé sin
quererlo, lentamente,
como todas las
cosas de la vida.
AUTORRETRATO
Considerad,
muchachos,
este
gabán de fraile mendicante:
Soy
profesor en un liceo obscuro,
he
perdido la voz haciendo clases.
(Después
de todo o nada
hago
cuarenta horas semanales).
¿Qué
les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad
que inspira lástima mirarme!
Y
qué les sugieren estos zapatos de cura
que
envejecieron sin arte ni parte.
En
materia de ojos, a tres metros
no
reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué
me sucede? -¡Nada!
Me
los he arruinado haciendo clases:
La
mala luz, el sol,
la
venenosa luna miserable.
Y
todo ¡para qué!
para
ganar un pan imperdonable
duro
como la cara del burgués
y
con olor y con sabor a sangre.
¡Para
qué hemos nacido como hombres
si
nos dan una muerte de animales!
Por
el exceso de trabajo, a veces
veo
formas extrañas en el aire,
oigo
carreras locas,
risas,
conversaciones criminales.
Observad
estas manos
y
estas mejillas blancas de cadáver,
estos
escasos pelos que me quedan.
¡Estas
negras arrugas infernales!
Sin
embargo yo fui tal como ustedes,
joven,
lleno de bellos ideales
soñé
fundiendo el cobre
y
limando las caras del diamante:
Aquí
me tienen hoy
detrás
de este mesón inconfortable
embrutecido
por el sonsonete
de
las quinientas horas semanales.
LA VÍBORA
Durante
largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable
sacrificarme
por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
trabajar
día y noche para alimentarla y vestirla,
llevar
a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
a
la luz de la luna realizar pequeños robos,
falsificaciones
de documentos comprometedores,
so
pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En
horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
y
retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
o
nos íbamos a un café danzante
donde
nos entregábamos a un baile desenfrenado
que
se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos
años viví prisionero del encanto de aquella mujer
que
solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
ejecutando
las contorsiones más difíciles de imaginar
con
el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
y,
sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me
prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis
amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
que
la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada
hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
exigiéndome
perentoriamente que besara su boca
y
que contestase sin dilación sus necias preguntas
varias
de ellas referentes a la eternidad y a la vida futura
temas
que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
zumbidos
de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
que
ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
para
vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
y
abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.
Esta
situación se prolongó por más de cinco años.
por
temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
que
pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas
noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
para
hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).
Llevaba
la víbora un minucioso libro de cuentas
en
el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
no
me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
y
me acusaba de haber arruinado su juventud:
Lanzando
llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
y
pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda
pues
ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios
entonces
hube de salir a la calle y vivir de la caridad pública,
dormir
en los bancos de las plazas,
donde
fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
entre
las primeras hojas del otoño.
Felizmente
aquel estado de cosas no pasó más adelante,
porque
cierta vez en que yo me encontraba en una plaza también
posando
frente a una cámara fotográfica
unas
deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
mientras
una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tú
eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel
mío!, dijo ella nerviosamente,
¡Permite
que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces
pude percatarme de que ella se presentaba ahora provista de un pequeño
taparrabos.
Fue
un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
Me
he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
allí
pienso construir una especie de pirámide
en
la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya
he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
dispongo
de un buen capital;
dediquémonos
a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó,
lejos
del mundo construyamos nuestro nido.
Basta
de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza,
piensa
que de un momento a otro mi verdadera mujer
puede
dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis
hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
me
siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
tráeme
un poco de agua, mujer,
consígueme
algo de comer en alguna parte,
estoy
muerto de hambre,
no
puedo trabajar más para ti,
todo
ha terminado entre nosotros.
CAMBIOS DE
NOMBRE
A
los amantes de las bellas letras
hago
llegar mis mejores deseos
voy
a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi
posición es ésta:
El
poeta no cumple su palabra
sino
cambia los nombres de las cosas.
¿Con
qué razón el sol
ha
de seguir llamándose sol?
¡Pido
que se le llame Micifuz
el
de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis
zapatos parecen ataúdes?
Sepan
que desde hoy en adelante
los
zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese,
anótese y publíquese
que
los zapatos han cambiado de nombre:
Desde
ahora se llaman ataúdes.
Bueno,
la noche es larga
todo
poeta que se estime a sí mismo
debe
tener su propio diccionario
y
antes que se me olvide
al
propio Dios hay que cambiarle nombre
que
cada cual lo llame como quiera:
Ese
es un problema personal.
LA MONTAÑA
RUSA
Durante
medio siglo
la
poesía fue
el
paraíso del tonto solemne.
Hasta
que vine yo
y
me instalé con mi montaña rusa.
Suban,
si les parece.
Claro
que yo no respondo si bajan
echando
sangre por boca y narices.
LA POESÍA TERMINÓ CONMIGO
Yo
no digo que ponga fin a nada
no
me hago ilusiones al respecto
yo
quería seguir poetizando
pero
se terminó la inspiración.
La
poesía se ha portado bien
yo
me he portado horriblemente mal.
Qué
gano con decir
yo
me he portado bien
la
poesía se ha portado mal
cuando
saben que yo soy el culpable.
¡Está
bien que me pase por imbécil!
La
poesía se ha portado bien
yo
me he portado horriblemente mal
la
poesía terminó conmigo.
PADRE NUESTRO
Padre
nuestro que estás en el cielo
lleno
de toda clase de problemas
con
el ceño fruncido
como
si fueras un hombre vulgar y corriente
no
pienses más en nosotros.
Comprendemos
que sufres
porque
no puedes arreglar las cosas.
sabemos
que el Demonio no te deja tranquilo
desconstruyendo
lo que tú construyes.
Él
se ríe de ti
pero
nosotros lloramos contigo:
No
te preocupes de sus risas diabólicas.
Padre
nuestro que estás donde estás
rodeado
de ángeles desleales
sinceramente:
no sufras más por nosotros
tienes
que darte cuenta
de
que los dioses no son infalibles
y
que nosotros perdonamos todo.
TEST
Qué
es un antipoeta:
¿Un
comerciante en urnas y ataúdes?
¿Un
sacerdote que no cree en nada?
¿Un
general que duda de sí mismo?
¿Un
vagabundo que se ríe de todo
¿Hasta
de la vejez y de la muerte?
¿Un
interlocutor de mal carácter?
¿Un
bailarín al borde del abismo?
¿Un
narciso que ama a todo el mundo?
¿Un
bromista sangriento
deliberadamente
miserable?
¿Un
poeta que duerme en una silla?
¿Un
alquimista de los tiempos modernos?
¿Un
revolucionario de bolsillo?
¿Un
pequeño burgués?
¿Un
charlatán?
¿ un dios?
¿ un
inocente?
¿Un
aldeano de Santiago de Chile?
Subraye
la frase que considere correcta.
Qué
es la antipoesía:
¿Un
temporal en una taza de té?
¿Una
mancha de nieve en una roca?
¿Un
azafate lleno de excrementos humanos
como
lo cree el padre Salvatierra?
¿Un
espejo que dice la verdad?
¿Un
bofetón al rostro
del
Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios
lo tenga en su santo reino)
¿Una
advertencia a los poetas jóvenes?
¿Un
ataúd a chorro?
¿Un
ataúd a fuerza centrífuga?
¿Un
ataúd a gas de parafina?
¿Una
capilla ardiente sin difunto?
Marque
con una cruz
la
definición que considere correcta.
MANIFIESTO
Señoras
y señores
ésta
es nuestra última palabra.
-Nuestra
primera y última palabra-
Los
poetas bajaron del Olimpo.
Para
nuestros mayores
la
poesía fue un objeto de lujo
pero
para nosotros
es
un artículo de primera necesidad:
No
podemos vivir sin poesía.
A
diferencia de nuestros mayores
-y
esto lo digo con todo respeto-
nosotros
sostenemos
que
el poeta no es un alquimista
el
poeta es un hombre como todos
un
albañil que construye su muro:
Un
constructor de puertas y ventanas.
Nosotros
conversamos
en
el lenguaje de todos los días
no
creemos en signos cabalísticos.
Además
una cosa:
El
poeta está ahí
para
que el árbol no crezca torcido.
Este
es nuestro mensaje.
nosotros
denunciamos al poeta demiurgo
al
poeta Barata
al
poeta Ratón de Biblioteca.
Todos
estos señores
-y
esto lo digo con mucho respeto-
deben
ser procesados y juzgados
por
construir castillos en el aire
por
malgastar el espacio y el tiempo
redactando
sonetos a la luna
por
agrupar palabras al azar
a
la última moda de París.
Para
nosotros no:
El
pensamiento no nace en la boca
nace
en el corazón del corazón.
Nosotros
repudiamos
la
poesía de gafas obscuras
la
poesía de capa y espada
la
poesía de sombrero alón.
Propiciamos
en cambio
la
poesía a ojo desnudo
la
poesía a pecho descubierto
la
poesía a cabeza desnuda.
No
creemos en ninfas ni tritones.
La
poesía tiene que ser esto:
Una
muchacha rodeada de espigas
o
no ser absolutamente nada.
Ahora
bien, en el plano político
ellos,
nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros
buenos abuelos inmediatos!
se
retractaron y se dispersaron
al
pasar por el prisma de cristal.
Unos
pocos se hicieron comunistas.
Yo
no sé si lo fueron realmente.
Supongamos
que fueron comunistas,
lo
que sé es una cosa:
que
no fueron poetas populares,
fueron
unos reverendos poetas burgueses.
Hay
que decir las cosas como son:
Sólo
uno que otro
supo
llegar al corazón del pueblo.
Cada
vez que pudieron
se
declararon de palabra y de hecho
contra
la poesía dirigida
contra
la poesía del presente
contra
la poesía proletaria.
Aceptemos
que fueron comunistas
pero
la poesía fue un desastre
surrealismo
de segunda mano
decadentismo
de tercera mano,
tablas
viejas devueltas por el mar.
Poesía
adjetiva
poesía
nasal y gutural
poesía
arbitraria
poesía
copiada de los libros
poesía
basada
en
la revolución de la palabra
en
circunstancias de que debe fundarse
en
la revolución de las ideas.
Poesía
de círculo vicioso
para
media docena de elegidos:
“Libertad
absoluta de expresión”.
Hoy
nos hacemos cruces preguntando
para
qué escribirían esas cosas
¿Para
asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo
perdido miserablemente!
El
pequeño burgués no reacciona
sino
cuando se trata del estómago.
¡Qué
lo van a asustar con poesías!
La
situación es ésta:
Mientras
ellos estaban
por
una poesía del crepúsculo
por
una poesía de la noche
nosotros
propugnamos
la
poesía del amanecer.
Este
es nuestro mensaje,
los
resplandores de la poesía
deben
llegar a todos por igual
la
poesía alcanza para todos.
Nada
más, compañeros
nosotros
condenamos
-y
esto sí que lo digo con respeto-
la
poesía de pequeño Dios
la
poesía de vaca sagrada
la
poesía de toro furioso.
Contra
la poesía de las nubes
nosotros
oponemos
la
poesía de la tierra firme
cabeza
fría, corazón caliente
somos
tierrafirmistas decididos.
Contra
la poesía de café
la
poesía de la naturaleza
contra
la poesía de salón
la
poesía de la plaza pública
la
poesía de protesta social.
Los
poetas bajaron del Olimpo.
Y AHORA CON USTEDES
Y
AHORA CON USTEDES
nuestro
Señor Jesucristo en persona
que
después de 1977 años de religioso silencio
ha
accedido gentilmente
a
concurrir a nuestro programa gigante de Semana Santa
para
hacer las delicias de grandes y chicos
con
sus ocurrencias sabias y oportunas
N.
S.J. no necesita presentación
es
conocido en el mundo entero
baste
recordar su gloriosa muerte en la cruz
seguida
de una resurrección no menos
espectacular:
un
aplauso para N. S. J.
QUE DIOS NOS LIBRE
Qué
Dios nos libre de los comerciantes
sólo
buscan el lucro personal
que
nos libre de Romeo y Julieta
sólo
buscan la dicha personal
líbrenos
de poetas y prosistas
que
sólo buscan fama personal
líbrenos
de los Héroes de Iquique
líbrenos
de los Padres de la Patria
no
queremos estatuas personales
si
todavía tiene poder el Señor
que
nos libre de todos esos demonios
y
que también nos libre de nosotros mismos
en
cada uno de nosotros hay
una
alimaña que nos chupa la médula
un
comerciante ávido de lucro
un
Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta
un
héroe teatral
en
convivencia con su propia estatua
Dios
nos libre de todos estos demonios
si
todavía sigue siendo Dios
EL HOMBRE IMAGINARIO
El
hombre imaginario
vive
en una mansión imaginaria
rodeada
de árboles imaginarios
a
la orilla de un río imaginario
De
los muros que son imaginarios
penden
antiguos cuadros imaginarios
irreparables
grietas imaginarias
que
representan hechos imaginarios
ocurridos
en mundos imaginarios
en
lugares y tiempos imaginarios
Todas
las tardes imaginarias
sube
las escaleras imaginarias
y
se asoma al balcón imaginario
a
mirar el paisaje imaginario
que
consiste en un valle imaginario
circundado
de cerros imaginarios
Sombras
imaginarias
vienen
por el camino imaginario
entonando
canciones imaginarias
a
la muerte del sol imaginario
Y
en las noches de luna imaginaria
sueña
con la mujer imaginaria
que
le brindó su amor imaginario
vuelve
a sentir ese mismo dolor
ese
mismo placer imaginario
y
vuelve a palpitar
el
corazón del hombre imaginario
LA SONRISA DEL PAPA NOS PREOCUPA
Nadie
tiene derecho a sonreír
en
un mundo podrido como éste
salvo
que tenga pacto con el Diablo
S.S.
debiera llorar a mares
y
mesarse los pelos que le quedan
ante
las cámaras de televisión
en
vez de sonreír a diestra y siniestra
como
si en Chile no ocurriera nada
¡Sospechoso
señoras y señores!
S.S.
debiera condenar
al
Dictador en vez de hacer la vista gorda
S.S.
debiera preguntar
x
sus ovejas desaparecidas
S.S.
debiera pensar un poquito
fue
para eso que los Cardenales
lo
coronaron Rey de los Judíos
no
para andar de farra con el lobo
que
se ría de la Santa Madre si le parece
pero
que no se burle de nosotros
CACHUREO
¿Decidme
hijos hay Marx?
Sí
padre:
Marx hay
¿Cuántos
Marxes hay?
Un
solo Marx no +
¿Dónde
está Marx?
En
el culo *
en la tierra
y en todo lugar
¿Aleluya?
¡Aleluya!
•
Dice culo
léase
cielo
REFERENCIAS BIBLIOGRÁFICAS
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https://www.poemas-del-alma.com/nicanor-parra.htm
https://www.mundonuevo.cl/somos-de-la-tierra-la-ecopoesia-de-nicanor-parra/
http://amediavoz.com/parra.htm
https://www.mundonuevo.cl/somos-de-la-tierra-la-ecopoesia-de-nicanor-parra/
http://amediavoz.com/parra.htm
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